4 – Porque a morte pulsa nas veias da existência e ata minha vida ao bater dos segundos?

 

“AS PALAVRAS DO ANO PASSADO
PERTENCEM À LINGUAGEM DO ANO PASSADO;
E AS PALAVRAS DO PRÓXIMO ANO
ESPERAM POR OUTRA VOZ”…

– T.S.ELIOT –

Caríssima A.,

…ainda ouço o espocar dos fogos na última hora, o estouro das rolhas e o tirintintar das taças nas casas, em meio a abraços, sorrisos e um bom quinhão de desejos manifestados. Velhas promessas são refeitas, algumas simpatias também: há quem coma lentilhas, quem guarde sementes de romã, coloque folhas de louro na carteira e espigas de milho atrás da porta… e em meio a tudo isso ‘nasce’ o ano novo! Eu me divirto com o último segundo da contagem regressiva — me calo, porque não faço parte da turbamulta, que pula, grita, canta, se veste de branco, lança oferendas ao mar, faz promessas que não serão cumpridas. Os meus rituais são outros.

Gosto de pesar os dias, medir as horas… é como fechar um livro após chegar ao fim da leitura. Última página… tudo em suspenso. Ando pela casa com os personagens e suas histórias grudados na alma. Revejo as cenas, os lugares… questiono as escolhas e, em alguns casos, me recuso ao final que ali se encerra, como no livro “a elegância do ouriço”, que na última semana do ano, voltou a me fazer companhia…

Dois mil e dezesseis foi um ano estranho — não foi bom, mas também não foi ruim. Mas eu acusei cansaço dentro de seus ‘trezentos e tantos’ dias… como nunca antes… e, ainda não acabou porque há um pouco de dezembro, em minhas laterais. De novembro e de todos os outros meses, que ainda não foram devidamente degustados por mim, porque eu sou feita de pequenos e demorados goles…

Dois mil e dezessete — esse caderno novo — vai chegar aos poucos, ao seu tempo… consciente de que, a mão que escreve é exatamente a mesma… e a única promessa que faço a mim mesma é de que darei o meu melhor, para cada um de seus doze capítulos.

Considero Janeiro o seu prelúdio… e ouso denominá-lo ‘fleurs du Mal por ser o tempo de aproveitar São Paulo, que nesse mês,  é de fato uma cidade — mais humana, menos mundana… como se, por ser seu aniversário, se sentisse a vontade, para convidar apenas os seus… para a festa. Mas, para não ser tudo tão perfeito: é verão e suas ruas ardem com suas altas temperaturas, que mudam a cor, o aroma e a textura dos lugares.

Ao menos, é a estação das tempestades, com suas nuvens densas, clarões em meio a densa escuridão e fortes trovões em meio a densa escuridão e fortes trovões a fazer estremecer a realidade. Avanço na companhia de Baudelaire, Mário e Susan (sontag) que conversa comigo, em seu diário, onde ficção e realidade são uma mesma coisa… e, daqui a pouco muda o capítulo!

É minha cara, ‘feliz ano novo’… enquanto ainda é novo! Aproveito para desejar que seus capítulos sejam um olhar demorado no espelho, a refletir os versos favoritos.

au revoir

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12 comentários sobre “4 – Porque a morte pulsa nas veias da existência e ata minha vida ao bater dos segundos?

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