01 | Sarà Novembre

 

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O tempo é a qualidade dos tempos porque nos foi dito:
“Fazei isto em memória de mim”.
Maria Gabriela Llansol

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Faz algum tempo que não me oriento através do calendário-relógio. Não me importo com o que dizem os dias-horas. Se segunda-terça — setembro-outubro, tanto faz. Eu nunca sei o lugar certo dos dias ou dos ponteiros. Misturo tudo e pronto. Me perco, me afasto e me divirto quando alguém tenta me posicionar nessa realidade frágil. Sempre tem alguém a anunciar que é hora disso e dia daquilo.
Eu sou movida pelo som oco que emana de dentro da caixa-corpo-peito… é ela quem determina certos rituais de existir. O som da máquina de expresso… a preparar o meu café. Das páginas dos livros em movimento diante dos olhos. O apito sonoro da chaleira a preparar o meu chá-mate. E da monótona melodia oca do velho carrilhão, que ressoa diretamente da minha infância… um susto, dois sustos, três sustos.
Consequentemente… não sei se passo tempo demais dentro dos livros que leio ou a bordo dos escritos que transcrevo a partir das emoções que provoco-invento…
E, ao começar a escrever esse texto — em movimento pelas calçadas da cidade — me lembrei que houve um tempo em algumas coisas tinham o seu lugar no tempo-e-espaço das coisas. Novembro, por exemplo, era o tempo dos novelos de lã… usados para confeccionar as luvas para o inverno e como éramos crianças em fase de crescimento… as do ano anterior, dificilmente nos servia, no ano seguinte.
Acontecia novembro e começava a dança das agulhas e dos fios em laços e voltas, contornos e retornos. A mesa da sala ficava cheia de novelos coloridos e enquanto as signoras confeccionam luvas… nos entretinham com as histórias de suas infâncias — e voltavam a ser crianças.