É pau, é pedra… é o fim do caminho!

Eu sou toda rituais e por ser assim, desde a infância… é que não dou a mínima para o que diz o calendário e seu estranho combinado de dias inteiros, ou pela metade… com semanas que mal começam e terminam.
Certa vez, o mio babo me disse que as datas foram inventadas caprichosamente para nos comprometer com coisas desnecessárias. Eu tinha pouco mais de onze anos nessa época e meu tempo era ocupado com coisas amenas: a escola, os livros, os cadernos. Fugas repentinas no meio da tarde. Encontros fortuitos dentro da noite. Um final de semana com pessoas queridas. Mesa posta no quintal dos fundos, debaixo da laranjeira. Não era necessário ter uma agenda para anotar minhas ocupações, ao contrário dele, que precisava organizar-se para cumprir suas obrigações de homem adulto.
Eu sabia do tempo através das cores… o verão era dourado e todas as coisas ardiam a minha volta: do asfalto das ruas às paredes das casas. Era tempo de fazer as malas e migrar, como os pássaros. No outono tudo desbotava e as coisas todas ficavam mais quietas-calmas. As casas se acendiam graciosamente exibindo as luzes no lugar certo… do  lado de dentro. Era tempo de listas e papelarias… ir às ruas para comprar o material escolar. O meu tempo favorito. A primavera era uma caixa de giz de cera… com um sem-fim de jardins coloridos e perfumes vários a qualquer hora do dia e da noite. O inverno era branco… com a neve cobrindo telhados e calçadas. Era tempo de descer as mantas e as blusas de frio. A vida parecia fazer uma espécie de pausa. Tudo se tornava mais lento… os passos se encolhiam e os corpos se amontoavam em si mesmos, como se fossem desaparecer repentinamente.
Essas cores todas ficaram nos ontens que eu coleciono dentro. Me perdi de todas elas. Ainda vejo diferentes tons quando caminho calçadas irregulares. Mas a relação para com as estações do ano não existe mais. Me equilibro em compromissos. Gosto das segundas e quintas. Não aprecio as sextas e tento lidar com os sábados. Os domingos são dias insossos. Os meses são sonoridades estranhas. Gosto de novembro e setembro… os outros todos não deixam rastro nos lábios. É dizer sem substância. Março é tão breve, que mesmo tendo trinta e um dias e sendo premissa de outono, só me ocorre cantar os versos do Tom — são as águas de março fechando o verão, é a promessa de vida no meu coração…

 | escrito ao som de Tom e a Elis |