Manhã de sábado nublada

Janeiro/11 (2020)

Começarei morrendo pelo coração.
Gostarei sempre dele, como se gosta do que está extinto,
sejam os dragões, os anjos ou as distâncias. Histórias de
coisas que não voltam. O meu coração sem visitas perderá
a memória e, quando nos separarmos de vez, certamente
será mais feliz. Se me perguntarem, direi que nasci sem ele.
Jurarei e mentirei sempre.

— valter hugo mãe —

Ao ler um ensaio escrito por Eliot a bordo de seus quarenta e tantos anos nessa manhã nublada — me vi diante do espelho, com os olhos escancarados e detidos em minha matéria talhada em pouco mais de trinta e tantos anos ou — como prefiro dizer — quase quarenta…

Em “criticar o crítico” — o poeta inglês afirma: “não existir outro crítico vivo ou morto, acerca de cujo trabalho esteja tão bem informado como eu estou, acerca do meu”.

Eu solucei ao ler tal afirmação…

Nunca dei atenção a crítica… não sou o tipo de leitora que abre um livro orientada por opiniões alheias. Ou que dá valor a lista dos livros mais lidos — até porque os critérios para essas escolhas não são claras. Ao menos, não para mim.

Particularmente, nunca entendi de que matéria é feita um crítico literário. Quais os conceitos utilizados — acadêmicos, quase sempre — como se fosse um formato perfeito sem considerar que a Arte flerta com a imperfeição.

O que sei é que a crítica não deveria criar um gosto — tentar impor sabores ou aromas.

Me lembro de certos dizeres acerca de alguns escritores — que para a leitora que sou — eram infundados. Mas, para a Academia fazia todo o sentido.

O que eu me questionava, era quem eram esses tais Acadêmicos? E quem concedeu a eles o poder da última palavra. E por que tanto empenho em traçar mapas?

De acordo com esses seres de grandeza Acadêmica… Baudelaire não servia. Jane Austen tampouco — todos foram excluídos do seleto grupo, dos quais fazem parte nomes que escreveram de acordo com os manuais, caindo rendidos ao que foi determinado nos primórdios literários.

Pior é que, a escrita — desses seres de grandeza aferida —, soa como engodo… coisa pronta… sem graça. Uma receita feita às pressas em que se esquece do tempero e o gosto é aquela coisa que não se define.

Isso tudo, no entanto, é opinião da leitora que sou… e ainda não li tudo — aviso —, e deixei muita coisa para depois ou nunca mais. Já fiz inúmeras releituras dos meus favoritos e não digo ao outro o que ler. Apenas ressalto certas leituras e o prazer que senti ao degusta-las.

Leio por mim e para mim… nunca para o outro. Não faço listas… das melhores ou piores leituras. Mas sei o nome dos autores que me seduziram porque seus livros estão comigo e os levo por aí, em minhas andanças por calçadas irregulares.

E isso me basta, no mais é pura geografia!

 * esse texto é parte integrante do livro aos sábados publicado pela Scenarium livros artesanais, em 2020.

Abril [entre tantas coisas] é o mês do B.E.B.A e lá vamos nós…
e eu terei companhia nessa aventura diária

Adriana Aneli – Alê Helga – Claudia Leonardi – Darlene Regina
Mariana Gouveia – Obdulio Nuñes Ortega – Roseli Pedroso