Noite de sábado… pouco antes da meia-noite…

E a noite é essa sombra intensa junto aos meus olhos. Todos dormem aqui em casa e lá fora há poucos movimentos. Comecei a pensar nessas páginas como uma publicação. Confesso sentir alguma estranheza quanto a isso… não é algo que eu pense com frequência, muito pelo contrário — é algo que passou por mim há pouco feito um vento frio em um dia aquecido…

Passa das duas da manhã e eu optei por percorrer os escritos feitos até aqui — tantas coisas ditas-feitas. Matizes tão meus. Percebo certos movimentos dentro das frases e sinto um calafrio por dentro. Sou eu ali — repito pra mim enquanto percebo essa estranheza tomando conta do meu íntimo… não é um personagem. Sou eu mesma, na primeira pessoa. Coisa tão estranha… estou a narrar minhas vivências — convertida em persona que escreve e se reinventa.

— abre parênteses —
As coisas quando escritas ganham outro aroma.
— fecha parênteses —

Fecho os olhos e ouço Debussy… a satisfação vai num crescente agradável. Tudo se esparrama feito um pote de balas coloridas virado em cima da mesa, com o qual me distraio, como se observasse a minha própria mão — num desses ontens que coleciono em silêncio — a separar as azuis das demais…

…o pé de laranjas no fundo do quintal. Janelas abertas para o fim da tarde. Livros amontoados pelos cantos dos cômodos. Xícara de chá no canto da mesa. Filme antigo, sem cor-fala na sala do meio. A poltrona com as marcas do corpo e o sono que chega sem avisar, obriga os olhos a se fechar e apaga tudo… as horas, o instante, a realidade. Os ingredientes para o jantar na mesa da cozinha. As panelas e os conhecidos rituais. Sempre que penso nos dias de sábado… respiro fundo e sinto os aromas se precipitando em mim. Caldo de massa. Uma possibilidade muito simples. Um pouco de alho picado, cebola e poró… tomates pequenos picados e tudo na panela com um fio de azeite e uma pitadinha de sal. Sinto os sons, aprecio o despertar dos cheiros. Acrescento água antes que o calor coloque tudo a perder. Por mais que o momento peça outra coisa… um fettuccine ou um fusille. Um risoto… talvez. Quando dou por mim, estou a preparar a receita da infância, quando uma casa de pedra era lugar para onde viajar… caldo de massa. E recordo o borbulhar gostoso da panela e as pesadas colheradas vermelhas sendo levadas à boca. Sensação de aconchego, de se saber à casa… um agradável afago quente, dentro do que ainda é tarde, quase noite — quase ontem-hoje-amanhã.

Nesse Agosto temos b.e.d.a — blog every day august.
Adriana Aneli — Claudia Leonardi — Darlene Regina
Mariana Gouveia — Obdulio Nuñes Ortega — Roseli Pedroso