4 — das minhas insanidades

Em São Paulo… depois de algumas tentativas frustradas de retornar à terapia, recebi uma indicação e agendei um ‘encontro’. Sai de casa pouco depois das cinco. Terça-feira de sol quente e chuva forte no meio da tarde. Caminhava a passos curtos, enquanto desviava dos humanos apressados que, certamente, me consideravam um obstáculo…

Cheguei ao meu destino… um luxuoso prédio na Avenida Paulista com seus vidros azuis. E me lembrei da canção de Chico Buarque Luz, quero luz, Sei que além das cortinas / São palcos azuis / E infinitas cortinas / Com palcos atrás / Arranca, vida Estufa, veia / E pulsa, pulsa, pulsa / pulsa mais…

Enquanto o elevador subia ao vigésimo segundo andar, observava meus movimentos de vida. Encher o peito de ar. Fazer silêncio. Fechar os olhos e lembrar que a vida é feita de muitos caminhos, mas nem todos são para os nossos pés.

Passei pela porta às dezoito horas e cinquenta e sete minutos. Fui recebida por uma senhora que conferiu meu nome em sua agenda e sumiu pela porta a esquerda, com uma conhecida plaquinha prateada com o nome de W., seguida por seu sobrenome e a profissão: psicanalista. 

Revisitei meu passado enquanto esperava.  Adentrei ao espaço de análise pouco depois. Decoração clássica… com móveis escuros, pesadas cortinas igualmente escuras, tapetes pelo chão… alguns vasos a preencher os cantos com galhos secos-artificiais. Tudo coisa alheia… pensada para ser parte da psicanalista — não da mulher, que fica do lado de fora. 

O divã foi colocado perto da janela — para os que gostam de se deitar enquanto narram seus dramas. Duas poltronas de couro preto foram posicionadas de frente uma para a outra… bem no meio do ambiente, com uma mesa de centro entre elas. Distância necessária para que o paciente se lembre de sua condição e não se atreva a ultrapassar os limites. Na teoria: funciona. Na prateleira, atrás de uma mesa de vidro, havia um punhado de livros em estado in-to-cá-vel. 

W. é uma senhora elegante… seu nome se exibe — seguido de dois sobrenomes — nos cinco diplomas espalhados pela parede cor de creme. Tem os cabelos bem cortados… usa roupas caras e um punhado de jóias douradas nos dedos-braços-pescoço-e-orelhas. Tem o olhar atento às coisas frágeis. Sua fala é cuidadosamente planejada e, às vezes, deixa existir um sorriso ávido-arisco em seus lábios vermelhos.

Sua especialidade é saber ouvir o outro, sem interrompê-lo. Toma nota de tudo. Nada escapa de sua fiel companheira: uma caneta Parker, que foi dada a ela pela mesma pessoa —  o marido, certamente — que lhe deu um dos brilhantes que ostenta na mão esquerda. 

Escolhi a poltrona por razões óbvias… coisas que eu trouxe da infância. Gosto da maneira como meu corpo se acomoda e relaxa. Nunca gostei de divãs… que me coloca de frente para o teto e seu branco nada singular. Eu gosto de conversar com o teto quando acordo-abro-os-olhos pela manhã, e espio as ranhuras e ralho com elas. Com uma pessoa o diálogo tem que ser olho-no-olho para que eu possa compreender a porção humana que há em mim e no outro.

W. se sentou imediatamente à minha frente, com seu bloco de notas e caneta em mãos. Olhou-me por alguns segundos, numa espécie de varredura da minha matéria, o que me fez sorrir. Parecia esperar que eu dissesse alguma coisa… e como não o fiz, ela se precipitou a mim “a pessoa que te indicou me disse que tem apego pelo abismo. Mas não entendi se você é propensa ao salto ou a queda“…Não sorri, apenas olhei para dentro e repeti a deliciosa frase de Baudelaire, que escrevi nas paredes de meu corpo ainda na primeira década de vida: acredito desde sempre que, se uma pessoa vai abandonar o silêncio e se dedicar ao barulho… é preciso ser como o Albatroz na poesia de Baudelaire:

— busca a tempestade e ri da flecha no ar —

b.e.d.a — blog every day august — um desafio que surgiu para agitar os dias
de abril e agosto nos blogues e comemorar o Blog Day

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