08 | a leitura que faço de mim mesma

Eu gosto de ir na contramão do passo — alheio… pelo meio e mais devagar, com as mãos dentro do bolso da calça. Enquanto caminho, combino os meus passos com os meus pensamentos e vou saboreando tudo que chega às fronteiras do meu corpo.

Aprendo o outro que passa… com pressa — a esbravejar contra a própria sombra. Figuras insólitas em estado latente de fobia-insanidade. Marcham por uma realidade bucólica sem dar por absolutamente nada; imersas em fúrias, não desconfiam do quão preciosas são.

Passam por mim e deixam pequenas partículas — peças de um quebra-cabeça que eu me dedico a montar ao ocupar esse meu lugar sagrado… diante da tela, onde construo ilusões a partir da realidade cotidiana…

Sou apaixonada por essas figuras fantásticas… tanto quanto um desenhista por sua folha em branco e que de posse de um carvão tece seus riscos-rasgos no Canson. Eu faço o mesmo. Mas o material é outro…

De posse das anatomias que devoro, cruzo a fronteira da realidade e mergulho nesse mundo onde tudo se dissolve e se transforma através do cinza-toque-grafite-no-papel. Curiosamente, também é cinza a cor das letras que, em um punhado de toques, se precipitam na tela.

Quando caminho calçadas… crio um mundo fantástico. Me conecto à realidade pelo avesso. Observo formas, fôrmas, figuras humanas ou não e superfícies de todos os tipos. Rubem Alves escreveu em uma de suas crônicas e eu guardei para uso-futuro: os olhos dos poetas são diferentes, por isso, eles vêem coisas ao revés e conclui dizendo que “poesia são coisas vistas ao contrário“

Eu não sou poeta, mas na qualidade de leitora de poesias, gosto imenso de percorrer lugares atrás desse olhar diferente.

Levo vários poetas no bolso! Vez ou outra, um verso salta dos lugares por onde passo e a emoção ocupa espaços do corpo-pele, pelo tempo de uma caminhada. Volto satisfeita para casa, com a memória bem cheia e o imaginário renovado. Sentar-me para escrever é como saborear um pesado gole de café ristretto.

A maioria dos meus textos surgem entre um humano e outro… uma esquina e outra… um passo e outro… Eu demorei para compreender esse meu ritmo. Lembro-me que quando um texto enroscava em suas consoantes e vogais, eu respirava fundo e saía para andar. E conforme o passo avançava — na mesma direção do grafite no papel — eu escrevia no ar.

E durante muito tempo, pensava ter perdido muitos textos no percurso entre a casa e a praça. Até compreender que nada se perde, de fato. No momento em que aqui me sento, tudo transborda. É um processo natural. Uma espécie de pacto firmado entre o meu corpo-pele-memória e os meus dedos.

No começo, eu tinha pressa — a mesma que vejo nos passos alheios hoje. Corria atrás de um pedaço de papel. Mas não havia tempo. Estava sempre atrasada para a frase perfeita. Eu tive um ataque de risos no dia em que percebi que o texto-perdido que eu pensava perdido pela manhã, havia sido encontrado no final da tarde.

Para comemorar tal descoberta, chamei o cão para um passeio e fomos os dois pelas calçadas do bairro, com os passos bem encaixados, esbarrando em humanos apressados — inconscientes das alegrias que o meu aspergia pelo ar.

Hoje, o meu passo-corpo vira uma esquina e os olhos esbarram num personagem qualquer, que para aquele momento pode não ter utilidade. Mas eu sei que terá num futuro-outro-qualquer, quando o elemento essencial-necessário for solicitado. Atravesso a rua — com o som nas orelhas a gritar um rock ou um velho blues — e a maneira como a luz resvala na silhueta de um prédio me atrai. Um universo de possibilidades acontece: um cenário-futuro de vivências a serem narradas por mim em linha reta. Abaixo para afagar um dog, ganho lambidas e desejo um bom passeio e há qualquer coisa nessa cena que fica para depois. Avanço com o passo e no meio do caminho, colho o resto de um diálogo — falas vazias, que eu escolho guardar para mais tarde, quando poderá (ou não) se encaixar na voz sonora de algum personagem ou servir para justificar outras frases-minhas…

Como escreveu Sylvia Plath em seus diários —  somos todos personagens de nós mesmos.

Agosto [entre tantas coisas] é o mês do B.E.B.A
e eu terei companhia nessa aventura diária:
Mariana Gouveia – Obdúlio Nunes Ortega – Suzana Martins
Darlene Regina – Mãe Literatura – Alê Helga – Roseli Pedroso