uma pessoa-mês…

Se eu fosse um mês, ah… eu seria setembro — septem — o mês sete no calendário outro, antes da intromissão romana-cristã nas somas que nos orientam.

Setembro é dia seguinte. Mas é também dia anterior. É a hora não marcada. A água que ferve. Ervas maceradas. As coisas mais simples. Xícaras na mesa. Livro em mãos… poesia em páginas. Um gole curto de café. O canto dos pássaros na madrugada e o espreguiçar demorado pela manhã. Portão aberto… o passo mais calmo numa manhã azul. As datas não circuladas no calendário… e as lembranças de um ontem que foi há pouco. Os aromas de daqui a pouco. Lápis de cor que se aponta. Folha branca que se risca — porque é ano novo em algum lugar.

Setembro é o número sete — septum — que representa a totalidade do movimento, a soma entre espirito e matéria — corpo-mente-alma… uma união que resulta em vivências. Ciclos que se completam. Somos nós, a experimentar e experienciar.

September — em inglês — tem cheiro de maçãs vermelhas fatiadas e sem as cascas, reservadas para um chá no final da tarde. Uma receita de bolo para as noites de quinta. Aliás, na Alemanha, para se fazer um bolo são necessários sete ingredientes.

Septembre — em francês — é janela aberta, vidraças baixas… os primeiros dias de aula, uniforme novo, banho tomado e os caminhos de sempre para esse dia seguinte.

Settembre — em italiano — é mãos dadas. Um dia de sol. Ruas caramelizadas e o vento frio do Atlântico sul a uivar pelos labirintos da cidade, da pele.

Ah, eu seria setembro — o mês de todos os inícios — um disco girando na vitrola… com a canção que esculpe um sorriso em meus lábios e me faz voar pelo tempo-espaço-lugar e dizer mi manchi em voz alta, como que pousa em algum setembro outro-eu…

Mas eu sou novembro — novelo de lã, usado para confeccionar luvas e meias em dezembro. Nasci nas mãos do Centauro e amo esse mês que era o nono e como eu gosto do som do nove. Mas a minha alquimia é o sete. Oras, sou um pouco de cada, afinal, sou muita, sou tantas… sou outra e nenhuma.

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