Aos cuidados de novembro…

Em face de outros mil disfarces
que o tempo reassume a cada passo,
pode pensar-se em todas essas mãos
que emergem como sombras embaçadas
em milhares de quartos mobiliados.

T.S.Eliot – pág. 79

Ah, meu caro Novembro, você aconteceu de repente, dessa vez, no meio da madrugada!… Eu não vi as tuas nuvens chegarem. Estava distraída com os meus rascunhos, espalhados por cima do sofá…

Você sabe como chamar a minha atenção… um estrondo forte e gostoso fez a casa-corpo estremecer… Corri para a varanda e vi as nuvens se aglomerando por cima dos prédios. Fechei os olhos e senti na pele um sopro frio e no ar um aroma gostoso de terra molhada. Eu me comporto feito um cão nessas horas. Estico o nariz para farejar o ar e levo tudo para dentro, em uma pesada tragada.

A menina Mariana me disse, não faz muito tempo, que esse cheiro peculiar tem nome e eu pintei nos lábios um sorriso, enquanto tentava me lembrar da tal palavra — que escapou porque certos rótulos não me dizem nada.

Tudo que eu preciso é sentir e reconhecer certas paisagem em meu íntimo. Sou tragada por um ontem qualquer e por lá fico… até emergir, atraída que sou por algo que se esparrama pela superfície do meu corpo.

E, ao abrir os olhos, meu caro… dei pela atmosfera que se deixava pratear por milhares de gotas cristalinas, que resvalaram sonoras no asfalto cinza das ruas. Você sabe, meu caro novembro, como eu gosto do som das gotas na superfície das coisas… soa como uma melodia para os meus ouvidos — a melhor das trilhas sonoras…

E ao ouvir o som gostoso da tempestade na madrugada, eu lhe dei as boas-vindas… Mesmo não fazendo idéia do que diz o calendário.

Novembro é um mês tão meu que não dependo das medições alheias para saber-te. E não falha… os trovões te anunciam e a tempestade celebra cada um dos teus trinta dias.

O que não consigo evitar é a vontade de abrir a porta dos armários e descer as roupas de inverno. Eu sei que deste lado do continente a estação é outra… mas a minha matéria nunca abandonou de todo o lugar de onde vim — que segue sendo essa lanterna a iluminar a escuridão e a orientar-me de volta para o cais.

Talvez por isso permaneça na condição de estrangeira nessas terras. E toda vez que alguém me pergunta se irei me naturalizar, respiro fundo e a idéia se dispersa no ar, feito chuva… de verão.

Houve um tempo em que me senti sem pátria… Sem lugar no mundo-planeta. Nem mesmo a pele que eu habito, parecia ser um lugar. E não importava para onde eu fosse. Hoje é diferente porque a memória se revelou abrigo maior e acena como um pequeno ponto no mapa, marcado com um alfinete vermelho, que eu finquei para me lembrar das escolhas feitas e foram muitas.

Eu  mudei… de país-idioma-de-pele-de-vida-e-profissão. Mas você, meu caro Novembro — que muitos dize ser a sexta-feira do ano — segue sendo o meu ponto de partido para o eclipse que sou.

Nesse novembro [entre outras coisas] vamos de #blogvember…
Aventuram-se em linhas diárias: Mariana Gouveia, Obdulio Nuñes Ortega,
Suzana Martins e Roseli Pedroso