Sou feita de ausências

Fotografia feita com a luz da tarde de maio… com ventos a trazer nuvens e nada de trovão É sempre no meu sempre aquele nuncaé sempre nesse nunca aquele agoraé sempre nesse agora aquele nada no mesmo nada encontro sempre tudomesmo se o mundo é nada sempre assimmesmo se assim tudo me desperta e eu

Antologia pessoal

Sentei-me aqui na varanda e trouxe um livro comigo. Borges. Abri sem compromisso de páginas e textos, num folhear aventureiro, como se fosse poesia. Li The unending gift. O fio narrativo é uma promessa, feita por um pintor, que se comprometeu a entregar uma tela ao escritor portenho. Da minha parte, ao ler o primeiro

BEDA | Dia de aguaceiros…

De modo diferente, com estranheza intensa,a paixão deslumbra-se como uma passagemsobre as criaturas. Vento em estendais de roupa,luzes que se acendem nas rotundas, danças nupciaisde insectos nos arbustos – assim se atravessaa expansão do mundo. Uma atenção não prendequando se respira com este esplendor. A solidãosossega-nos: fica-se sagrado por um olhar facílimoe o pensamento move-se

BEDA | Os primeiros aromas de abril…

Não há mais sublime sedução do que saber esperar alguém.Compor o corpo, os objectos em sua função, sejam elesA boca, os olhos, ou os lábios. Treinar-se a respirarFlorescentemente. Sorrir pelo ângulo da malícia.Aspergir de solução libidinal os corredores e a porta.Velar as janelas com um suspiro próprio. ConcederÀs cortinas o dom de sombrear. Pegar então

Um elogio ao silêncio… e a solidão!

A noite sacudia as árvores dormidase afagava a plumagem dos pássaros nos galhos.Lembro que o vento espertava o silêncio no are na quilha dos barcos afogados.Noite que chamava os mortose fazia chegar a mim o seu chamadodo ermo em que jazia.Noite em que do céu caiu o fruto da vida e não colhemos.Noite despojada de

As estações… da Memória

desistode calcular os diasapenas olhoas alegorias do temponas rugas das mãose nas folhas que caemobras do acaso?Equinócio?a resposta:de nada ou pouco importa Nirlei Maria Oliveira in:As estações Hoje é segunda-feira… Dia de organizar a bagunça que o final de semana acumula. E com as últimas hroas do mês, é hora de descer os livros para

O mapa de Vênus

A tua palavra aguda,a tua carta aberta,a tua frase desertaé a canção perfeitaque ecoa no universourbano das letrase faz morada emcada verbo geográficodos meus papéis. Suzana Martins, in;O mapa de Vênus Dia de sol quente. Manhã dourada de sol e um som de britadeira a incomodar o meu silêncio. Na janela da frente, no terceiro

Divergências

Resistênciaconsistênciaindecênciarelutânciapetulâncianum dissensocristalino.Tudo vai nos conformes— tão disformes —inimigos das minhas desordens. Nic Cardeal, in;Nascer pela segunda vez— baseado no poema 18, ‘Pura Loucura é a Sensatez mais divina’ — Loucas Noites, Emily Dickinson O primeiro contato com a poesia de Emily Dickinson provocou espanto em minha pele. Demorei a retornar daquele poema. Sensação que hoje

Da cinza as Asas

Chove em mim.Deixo escorrer por todos os ladosgotas agridoces que imitam lágrimase correntezas do sem fim. Chove, e eu não posso salvarminhas fases esquecidas em mim.Não consigo soltar as palavrasque ficam alagadas dentrodos meus guarda-chuvas. Nem eu mesma posso ser salvadesses respingos que perfuramtodas as minhas artérias. Suzana Martins, in:Nascer pela segunda vez As horas

retirante

chegando?indo para onde?longequando volta?nunca e por que parte?saudadede mim?de mim. Adriana Aneli, in; Tempestade Urbana As horas avançam! É segunda-feira… e o meu olhar varre a paisagem em busca de qualquer coisa de euforia. Gosto imenso quando o dourado resvala nas faces envergonhadas dos prédios esparramados ao longo da Alameda encenando o fim. Mais uma tarde que