* Entalhadas nas nervuras do corpo ser — semente — flor

* Nirlei Maria Oliveira, As estações

Ao observar a paisagem urbana que chega a minha varanda no meio da manhã de hoje, lembrei da primeira vez que sentei para escrever uma história…

Eu abri um caderno em sala de aula… e corri o grafite pelas linhas — sem compromisso algum com regras literárias. Escrevi por escrever somente — uma história do meu tamanho, enquanto tive linhas e páginas. Não pensei em leitores-livros-livrarias-prateleiras-publicações. Apenas na história que eu queria narrar-contar. E foi o que eu fiz, aos poucos — migrando para um mundo próprio-particular, alheio a realidade e o monótono estudo dos “ismos”…

Escrevi a partir das minhas fronteiras — a escola serviu como cenário… e os personagens eram as pessoas com quem convivia naqueles dias: vizinhos-alunos-transeuntes e alguns professores.

Foi uma experiência curiosa! Minha única leitura durante dias-semanas… quase um mês inteiro. Eu vivi para tudo aquilo. Escrevia durante as aulas de geografia e lia — linha por linha — sentada na parte mais alta da arquibancada do ginásio ou num dos bancos de cimento da Praça dos tabuleiros — entre a escola e a minha casa. Eu gostava imenso de ouvir o som das folhas do caderno em movimento… e da minha própria voz a pontuar a trama.

Eu nunca desisti da escrita… Apenas fui em outra direção — oposta a literatura. Mas as narrativas não cessaram. Continuei a escrever em silêncio, do lado de dentro, nas paredes do meu corpo — pequenas notas. E algumas histórias, eu escrevia no ar. Eu migrava — de maneira inconsciente — para uma espécie de universo paralelo com cenário-personagens e histórias. Roteiros inteiros de Austen a Woolf. Cenas de filmes… de Allen a Hughes.

Eu me lembro que passava das oito horas noturnas quando eu passei por uma livraria. Entrei e ao circular por entre prateleiras de poesias-romances-crônicas inglesa-francesa, me interessei por um caderno pautado e com ele em mãos, ocupei a mesa de um café e durante dias eu fiquei lá, a observar as páginas em branco, sem escrever palavras. Vez ou outra o meu silêncio era atingido por restos de diálogos. Eu observava as marcações, percebia ensaios e me antecipava as falas, como se estivesse em um palco, conferindo os detalhes de um roteiro… escrito naquela fração de minuto.

A escrita aconteceu em minha vida-matéria-corpo… e pronto. Quando olho para trás, estou sempre a escrever — a riscar o papel nos mais diversos e inusitados lugares. A ser meu próprio personagem — o mais indócil de todos. Narro a minha trajetória na terceira pessoa. Empresto o meu corpo para o outro, que não eu. É sempre um segundo antes-depois. Uma pausa e a cortina se abre… observo o cenário e a personagem que sou, misturadas a tantas outras que não eu emerge e assume o controle dessa nau. Sou despejada da minha matéria e assisto do lado de fora a esse jogo de cena. 

Anos depois daquela primeira narrativa infantil… rascunhei várias outras e reconheci depois de um pesado gole de café, que a bússola aponta sempre para o Norte, a única direção possível para alguém como eu.

Neste novembro [entre outras coisas] vamos de #blogvember…
Aventuram-se em linhas diárias: Mariana Gouveia, Obdulio Nuñes Ortega,
Suzana Martins e Roseli Pedroso